Redes sociales

Las redes sociales son un caldo de cultivo donde se cuece la más grande incultura y falta de sentido común jamás soñados.

Su fácil acceso permite que personas incapaces de empuñar un lápiz o un boligráfo para escribir algo en un trozo de papel, se crean capacitadas para cambiar la sociedad desde el punto de vista de que ellos son absolutamente imprescindibles y el mundo se detrendría si dejan de publicar compulsivamente una entrada tras otra, a menudo de sólo una línea y media de extensión, cuando no, solamente una imagen de la que nadie sabe su significado, más que el autor y quien la haya visto en algún medio digital. Porque son tan, tan rematadamente creidos, que piensan que no hace falta explicar absolutamente nada y todo el mundo lo comprenderá, ignorando que en internet hay diariamente millones de noticias.

¿Y qué decir de los móviles con conexión a internet? Resulta espantoso porque sé que a la que el cacharrito hace ¡cling!, el usuario del mismo deja lo que esté haciendo para ir a responder un comentario que alguien haya dejado donde ha intervenido.

Lo peor es que pude constatarlo personalmente al enviar un mensaje a cierta persona a las tantas, convencida de que lo vería al día siguiente, simplemente porque yo no me había acostado aún y a la mañana siguiente estaría ausente. Pues no, dormía, pero se despertó para responderme, dejándome anonadada.

Estaba convencida de que los móviles con mensaje de texto te permitían dejar un recado sin molestar, sin que fuera el ¡Riiiiiiiing, riiiiiiiiiing! de los teléfonos de antaño y va a ser que no, que la adicción es tanta, que se han convertido en un elemento indispensable de la vida de muchos.

Me importa poco lo que cada cual haga con su vida y cómo use su "cacharrito", mi queja es otra, la publicación compulsiva de todo lo que encuentran, sin molestarse en comprobar absolutamente nada de nada, en un ejercicio de alelamiento supino, del que publica sin siquiera leer lo que comparte y para muestra dos botones: la llamada a una concentración pública para el 27 de junio, publicada nada menos que el 19 de julio, y el más reciente, el que me ha impulsado a escribir este artículo: la noticia del fallecimiento de un Caballero Paracaidista "ayer", con fecha y hora de publicación del día en curso -30 de julio-, apenas una hora antes.

Turulata, me he tragado la larga lista de DEP, esperando que alguien tuviera dos dedos de frente. Inútil, nadie, absolutamente nadie de los tropecientos que daban su pesame se ha dado cuenta de que este chico falleció el 27 de marzo pasado, han tratado la noticia como si acabara de suceder.

Ya sé que mi artículo molestará a muchos, pero la realidad tangible la tenemos en las manos y a este paso, muchos acabarán como el de la última imagen.

¡Juego de Tronos!

El férreo Twyncar, padre de la saga Borbonister ha abdicado. Ya era hora, porque la intrigante Leticeis se estaba cansando de esperar y como le gusta tanto pagar "en especies" a los caballeros para que hagan cualquier cosa por ella...

Dicen que el próximo Rey será Felityrion pero esto, todos sabemos que es mentira porque la anoréxica no le deja ni abrir la boca, le manda callar siempre.

En la tierra de los Cincuenta y Siete Reinos (y alguno más que igual asoma en la siguiente temporada), huele a chamusquina o cuerno quemado. No olvidemos que los de Catalmere se empeñan en prohibir las corridas (no las del abdicado, las otras), sin embargo, en su feudo tienen una diversión que consiste en pegar fuego a los cuernos sin pedir permiso al portador de tales, mientras se descojonan de risa, oiga.

Conque, teniendo en cuenta como está el patio, tal vez sea otro quien se siente en el trono.

Total, este sí tiene vasta experiencia familiar por parte del abuelo paterno. A su corta edad goza de un amplio currículo de patadas a sus primos, un intento de ensartar a uno de ellos con un pincho moruno, uso de armas de fuego sin tener la edad reglamentaria, y encima con el mismo fario que su abuelo, que acabaron los dos en el hospital prácticamente al mismo tiempo, uno por tropezar en la oscuridad cuando iba de picos pardos después de cargarse a un elefante y el otro, por cargarse su propio pie. (Si es que los Borbonister son así, ainsss...)

Por todo ello, Froifrey es el heredero natural de la saga. Además, su madre nació antes que Felityrion, ¡dónde va a parar!

¿República? Ná, una Monarquía es mucho más divertida, hombre. Total, la República nos iba a sangrar igual, pero sin risas.

Sant Jordi 2014

He pasado una agradable tarde con mi hija y mi yerno, paseando por Barcelona desde la Plaza Universidad hasta Las Ramblas.
Han comprado libros para toda la familia. Para mí he escogido 'El aire que respiras', de Care Santos, una autora que me gusta por la intriga que destila a lo largo de décadas. Mi hija y yo tenemos varias obras suyas.
En esta se narra la historia de Carlota Guillot y la búsqueda de un libro que formó parte de una de las bibliotecas particulares más sibaritas de la Barcelona napoleónica.
'El aire que respiras' es un canto de amor a los libros, pero también a la ciudad de Barcelona.

Dado que han comprado libros para siete personas, el destinado a mi hijo me ha tocado escogerlo a mí, ¡no se podía dar un paso en las tres plantas de LA CENTRAL del Raval!
'Doctor Sueño', de Stephen King, continuación de 'El Resplandor'. Mi hija lo ha encontrado pero no estaba muy convencida al ojearlo: "Pfff... a mí no me gusta esto...". A él sí, le he contestado. Y a mí también, je je je... Soy muy ecléctica.

Luego hemos vuelto a Sants y allí mi yerno ha comprado sendas rosas para su mujercita, su madre y su suegra. El envoltorio no es el consabido cucurucho de plástico; he escogido la mía en tela de saco rígida, mi hija en blonda blanca, también rígida, y para mi consuegra una similar pero en colores oscuros. Ella ya debe tener su rosa, pero su hijo quiere mostrarle su cariño.

En las Ramblas mi yerno ha tomado esta foto. Como es muy alto y encima ha elevado la cámara todo lo largo que dan sus brazos, ha conseguido captarla porque si lo intentamos mi hija o yo, va a ser que no, je je je...

A pesar de no ser festivo estaba lleno de gente, en toda Barcelona por lo que hemos podido comprobar, todos los barrios, todas las calles. Costaba dar un paso.
Ambiente festivo y sobretodo culto porque las librerías y puestos de libros estaban llenos a rebosar.
¿Indepes? Aparte de uno o dos puestos de rosas en Sants, brillaban por su ausencia. Va a ser que la cultura no es lo suyo.

Aprender alemán por narices

Mi ordenador ha caído en un coma profundo. (Si está muerto, igual acaba apestando, no sé...)

Después de hacerle una reanimación en toda regla, abriéndole las tripas y limpiándolo todo, el ventilador, lo que me dijo un experto que podía ser, funcionaba estupendamente al conectarlo con las tripas al aire, conque no puede ser ese el motivo. Y como mi amigo -catedrático de informática pero fuera de Cataluña- no se molestó siquiera en preguntarme (mediante whatsapp), si la limpieza había funcionado, pues me olvidé de él para seguir consultándole y fui a lo mío.

Desconecté todos los cables, cogí a la criatura entre mis brazos y la deposité amorosamente detrás de las cortinas de mi biblioteca.

Luego tuve un trabajo de tres pares para sacar a la luz otra CPU que tenía guardada hace unos años. Es que mi estudio da miedo, con tantos documentos por todas partes, tres teclados de ordenador y montones de cables. ¡Ojo!, yo sé dónde está cada cosa, es un desordén ordenado.

Venga, empiezo a enchufar cables y... ¡ostras! hay uno sin cobijo allí detrás. Lo rastreo y es la impresora. Empezamos bien, oiga. La uso mucho por asuntos personales, me es imprescindible porque además de impresora es copiadora y escaneadora. ¡Cachislamar! Delante hay otros dos cobijos, pero ahí me pierdo, no sé si servirán para configurar el equipo o son sólo para otras cosas conectadas para algo puntual.

Dejo estar la impresora de momento, asegurándome que son el ratón y el teclado los que están conectados, y le doy a los dos botoncitos de arrancar. ¡Ta... ta... chan! Sí, funciona. Pero... ¡cagonlamadredelalemana! Está configurado en alemán.

Una trepa de PxC, española, de padre español y residente en España, pero de madre alemana. Me pidió (hace tres años) que le comprase un portátil para conseguir fondos para la campaña de Esplugues de Llobregat (el que estoy usando ahora mismo) Como entonces tenía yo pasta y hacía campaña por ese partido, accedi. Un amigo me dijo que el precio que me pedía era excesivo por ese modelo y marca, pero no le hice caso.

Ella y su hija vinieron a mi casa a traérmelo. Pero no sólo el portátil, venían con un carrito de compra lleno hasta los topes. Parecían gitanas. Quiso redondear el precio "regalándome" un montón de cosas. Una la rechazé tajantemente: un router nada menos. ¿Se cree que soy tonta? ¿Para qué me sirve un router sin el consabido servidor? Acepté la CPU y dos teclados y le pagué más de lo que vale todo esto porque la CPU está configurada en alemán y yo, en ese idioma, no paso del ja, nein, conque estoy hartita de intentar instalar sofware porque el equipo me hace las preguntitas en teutón.

Ojo, Isabel, que en el disco duro aparecen documentos de tu hija con nombre y apellidos. En absoluto soy experta en informática, pero si tengo que quemarme las pestañas por intentar solucionar un problema por haberme engañado, sale todo a la luz...

Asuntos dominicales

La foto de Orlando Bloom  es como mi nene actualmente. Afeitado o con perilla de pirata, pelo corto o con coleta...

Mi hijo ha venido hoy, domingo. Ya estuvo el viernes. Suele venir a menudo.

Se fue a vivir a casa de su padre por asuntos personales. (Económicos primordialmente) Pero hoy me ha expresado su deseo de volver a casa, donde está empadronado.

Vivir a tropecientos kilómetros de sus amigos de siempre no le hace gracia, siempre yendo y viniendo. Mi casa la tiene abierta, por descontado.

El problema es que, cuando se fue, usé su dormitorio para almacenar lo que tenía en el trastero de alquiler y claro, no hay quien entre allí, mas que yo, que sé dónde está cada cosa.

Pero estoy dispuesta a tirar a la basura los ingentes disfraces, por muy guapos que sean, confeccionados por mí misma.

Mi hijo es primero y si quiere volver a casa -la suya-, tiraré los trastos y dejaré su habitación perfecta.

Somos muy buenos amigos. Cuando viene solemos charlar por los codos y aunque discrepemos políticamente, la sangre nunca llega al río.

Estoy contentísima con esta decisión. ¡Me voy a tirar los trastos a la basura!

Negocio y política, ¿incompatibles?

El restaurante Can Serrallonga de Salt (Gironès) ha pintado un mural en su fachada a favor de la Assemblea Nacional Catalana (ANC), dato que nos lleva a pensar que en Salt deben abundar los independentistas ricos y cresos que lo llenen diariamente porque en los tiempos que corren, cualquiera no puede permitirse este dispendio y más cuando se trata de posicionarse en un tema que enfrenta a la sociedad catalana.

Recuerdo que hace unos meses, en el barrio de Sants de Barcelona, que por cierto, es uno de los que acogen más independentistas por m2, una simple panadería y pastelería tuvo que retirar del escaparate la estelada porque la clientela bajó sensiblemente.

Si por unas barras de pan, unos bollos y el postre dominical se notó tanto que tuvieron que rectificar, ya me imagino a este restaurante metiendo en el congelador las ollas y cazuelas de los guisos preparados y a los férreos indepes que entren, comiendo lo mismo hasta que se termine, lo cual tampoco va a proporcionar ingresos al establecimiento ni para el gas de la cocina ni la luz.

¿O la ANC lo subvenciona?

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Añado este cartelito porque quienes me visitan, anónimos que van a parar a mis publicaciones muy anteriores, me hacen un gran servicio al pinchar en ellas:

Para acceder a la publicación no hay más que pinchar AQUÍ.
20 de julio de 2010, hace casi cuatro años. Me quemé las pestañas, cosa que ya no suelo hacer porque los "nuevos" son iguales a los anteriores y aquí no hay dios que ponga orden alguno. Pero es interesante como hemeroteca, sobretodo el Tratado de Utrecht...

Por cierto, ha habido algún tontaina que, sin saber un boniato de Historia, me ha dicho que la definición de 'Tanques' no es pertinente, que su nombre es 'Carros de combate'. A ver si le echa un vistazo a la Historia para saber que en 1915, los británicos transportaron los primeros vehículos blindados en barcos y, para despistar a los espías, estaban cubiertos con lonas y el cartelito de "Tanque de agua". Algunos se creen muy listos y resulta que son unos incultos de tres pares. Bueh...

Adolfo Súarez, DEP

Ha fallecido hoy, 23 de marzo de 2014 y como dije hace unas horas, no tengo nada que reprocharle a lo que hizo y sí mucho que agradecerle por haber manejado el espinoso asunto de la transición como pudo -y le dejaron...-

Esta es mi foto favorita, saltando en defensa del capitán general Gutiérrez Mellado, por entonces ministro de Defensa durante el intento de golpe de Estado en 1981.

Ante las miserables acusaciones que enlacé hace sólo unas horas, añado las reflexiones de Miguel Ángel Mellado, las cuáles se acercan a la verdad de este hombre al que "mataron en vida"

Es sólo una intuición, sin fundamento científico: hoy pienso que si Suárez hubiera vomitado públicamente todo lo vivido en los prolegómenos del 23-F, más lo que dedujo en los días siguientes, consciente ya de la operación urdida contra él como presidente democrático, se habría liberado de los demonios que, como gusanos, horadaron pizca a pizca su mente. Porque del golpe nos han contado un cuarto, como mucho. Un cuarto militar. El resto se lo comió en silencio Suárez. Su discurso de dimisión está repleto de claves encriptadas. Hay silencios elocuentes, al no citar en los agradecimientos ningún nombre propio. Y frases enigmáticas que anticipaban, sin mencionarlo, el golpe en ciernes. «Me voy sin que nadie me lo haya pedido» (sólo podía pedírselo el Rey; ergo, excusatio non petita, accusatio manifesta). «Con el convencimiento de que este comportamiento, por poco comprensible que pueda parecer a primera vista, es el que mi patria me exige en este momento» (¿incomprensible, en ese momento, al no querer decir que se iba para evitar la asonada militar?). «Es necesario que el pueblo español se agrupe en torno a las ideas básicas, a las instituciones y a las personas promovidas democráticamente en la dirección de los asuntos públicos» (¿no, por tanto, a las personas que llegaron o pudieran llegar por maniobras ajenas a las urnas, por más que se presentaran bajo supuestos parámetros de la Ley?). Lo que no contó Suárez y martilleó su mente hasta olvidarlo todo es que en el golpe de Armada estuvo involucrado el aparato del Estado y hubo una trama civil de primer nivel, dentro y fuera de la política. Se tragó como un sapo el otro papel del Rey, de Felipe González, de Fraga, de banqueros como Escámez... Hoy, los aún vivos, derramarán lágrimas en el adiós. Yo no sé si Suárez, hijo de republicano, leyó a Mark Twain, pero se aplicó su consejo: haz siempre lo correcto, gratificará a la mitad de la humanidad y sorprenderá a la otra.

 Descanse en paz el mejor presidente de la historia española actual.