El final de la cuenta atrás. (A mi amigo J.O. Noville)

Faltan unas horas para que, lo que habría debido de ser un acontecimiento exultante de alegría y singular en tu vida, se lleve a cabo. La tragedia y el dolor se han cebado con tu familia y yo solo puedo recordarte mi total apoyo y cariño, uniendo mis lágrimas a tu pena.

Que esta fecha sea, si no feliz, algo completamente imposible dados los últimos acontecimientos, sí lo suficientemente serena, sin que la Parca haga acto de presencia de nuevo y que sus protagonistas sean felices por muchos años. Te lo mereces por ser tú. Por ser como eres.

Isabel... Isabel...

No sé como empezar. ¿Diciendo que Isabel ha muerto? ¿Diciendo que tenía cuarenta y pocos años? ¿Qué sabía su final inminente, sin solución? ¿Que a pesar de eso mantuvo su sonrisa hasta el último momento? ¿Que fue ella la que animó a todos hasta que la cruel enfermedad la silenció, regodeándose en su agonía de varios días?

Isabel. Una mujer valiente como pocas hay. Más pendiente de que no sufrieran sus seres queridos que de lamentarse de su triste e injusta suerte. Cáncer. Metatásis sin solución. El horror. Diagnóstico tardio. Atroz error de quienes se supone que velan por nuestra salud. Simples payasos como está cada vez más de moda en todos los campos.

Isabel. Ejemplo de valentía. De amor y sacrificio sin mesura. Se ha ido callada, plenamente consciente de su fatídico final, dejando profunda huella incapaz de borrarse.

Un caudal de lágrimas y un gran abrazo a mi Caballero, afortunado de haber conocido a tan grande mujer y haberme hecho partícipe de su presencia.

¡Bea!

Estoy contenta, Bea será pasada a planta esta tarde. Aún no ha despertado del coma, pero ya respira por sí misma, el drenaje de su cerebro está completamente controlado. Responde a ciertos estimulos, como las voces conocidas, tanto de la familia como de los amigos. Ha movido algunas extremidades. Si le piden que demuestre que oye lo que le dicen, ¡lo hace! Y deglute, es capaz de tragar. Bea no es un vegetal. Despertará cuando menos lo esperemos. Me siento feliz.

Bea

Entre el estupor y el aturdimiento de los que te quieren -increíble la capacidad para sentir aún dolor, tantos, tan duros y seguidos han sido los mazazos-, los buitres planean sobre tu cama.

Buitres, aves que solo se nutren del dolor y la muerte. Sin alas lo hay, y con piernas caminan. Sus dedos usan para escribir infamias, criaturas sin mentalidad, guiadas solo por su afán de causar daño.

Más nada temas, pequeña, estás rodeada de amor y este es más poderoso que cualquier sentimiento vil de almas vacías y corcadas.

El amor de los tuyos creará una pantalla protectora. Ella te dará paz. Y al mismo tiempo, te lanzarán sus vibraciones para dotarte de fuerza, al tiempo que sus corazones te llamen diciendo:

¡Ven, Bea, vuelve con nosotros!

Espera

Las horas se arrastran lentas. Lejos estás de quien quisieses consolar. Más no hay consuelo para tamaño dolor.

Cien cuchillos se clavan. Lentamente... hasta la empuñadura. Salen... ¡y se vuelven a clavar! Una y otra vez.

Niebla de dolor. Túnel de desesperación. Abismo de impotencia, amarga catarata de lágrimas que fluyen sin fin. Caudal inacabable. Pozo de preguntas sin respuesta. Aturdimiento sin color.

Ya solo queda la espera, el veredicto de la Parca. Si se la lleva o no, o si solo arrebata su esencia... dejando un cuerpo que respira... pero no siente...

Impotencia y desesperación

Otra vez una desesperante espera. La muerte ronda. Una aparición fugaz, rápida y desesperada: "¡Me voy corriendo!" Explicación breve. Dolorosa. Asustada.

¿Será posible que por tercera vez la Parca se lleve a una palomita del mismo palomar?

Ya su Sombra se abatió hace poco sobre una adulta paloma. Ya los lloros empezaron. Y mientras todos pendientes estaban, la voraz calavera ha extendido su manto sobre el pichón.

¡Y cuando aún no se habían apagado los ecos de la alegría por haber conseguido arrebatar a la Muerte otra vida adulta del extenso palomar!

¡Muerte! Tu voracidad es inaúdita. Tu ensañamiento con una misma familia, alucinante.

¿Por qué te nutres de inocentes? ¿Por qué no limpias el mundo de indeseables?

Estupor y lágrimas.

MADRID... MADRID...

DALT DE L'ARC DE SANT MARTÍ En lo alto del arco iris más real.