Las Mil y Una Verdades. Cuento para progres

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Basado en una idea original de Bucan 
Escrito por Leona Catalana

   

Mis pequeños progres, esto es lo que aconteció en un reino nada lejano y que tampoco hace mucho, mucho tiempo. Su nombre era uno bien conocido y respetado de orilla a orilla de los mares y océanos desde que la memoria se pierde siglos atrás, en la noche de los tiempos. Más, ¡ay!, acabó siendo llamado Hispanistan y a ser la burla de todos por lo que voy a contaros.

Antaño Hispanistan era tierra fértil y exuberante, con altas montañas, hermosos prados y vastas llanuras. Poseía nieve en sus cumbres y era bañado por un mar arcano, cuna de civilizaciones que lucharon y amaron poniendo toda su alma en ello. 
La gente que moraba a orillas de este mar era valiente y al tiempo generosa. Valiente por haber aprendido que a sus costas podían llegar extraños, como así había sido desde siglos, pero generosa porque los acogía si no venian con malas intenciones y así, todos se beneficiaban con el intercambio del comercio, de las lenguas y la cultura. 
Pero... si llegaban con malas intenciones... ¡pobres de ellos!, porque la valentía de los moradores de Hispanistan, antes de que se llamara así, era brava y rotunda, como la madre que defiende a sus hijos y pasa de los dulces besos y arrullos a empuñar un palo y salir, decidida, medio desnuda y con el cabello enmarañado, a luchar por la vida de los suyos. 

Allá arriba, en el norte, un fiero océano azotaba inmisericorde sus costas, haciendo de los que moraban en ellas gente dura, con la valentía del que no sabe si volverá a tierra acabada la jornada en busca del sustento diario. 

Los moradores del sur eran alegres dentro de su pena. Igual arrancaban a sus guitarras hondos lamentos llenos de lágrimas, que hacían vibrar las cuerdas en alegres notas que impulsaban a bailar a todo aquel que las oía. La pena de la impotencia, superada por la alegría del corazón donde nadie puede entrar sin permiso. 

El centro de este reino, cubierto de inmensas llanuras, con orgullosos castillos que luenga fama dieron. Caballeros en la almena, de lanza y adarga. De yelmo y cota, y fieles escuderos. Gente brava y valiente, antes que Hispanistan fuera. 

Llora la luna allá arriba, colgada en su manto estrellado. ¡La Luna!, que todo lo vió, que todo lo sabe, derrama lágrimas de cristal y plata por la perdida de una raza. Más el Sol, en ese instante en que ambos se cruzan, allá en lo alto, mientras uno se va a dormir y el otro empieza su jornada, le hace un guiño de complicidad...  




Continuará...

Romance de la luna

La luna vino a la fragua
con su polisón de nardos.
El niño la mira, mira.
El niño la está mirando.

En el aire conmovido
mueve la luna sus brazos
y enseña, lúbrica y pura,
sus senos de duro estaño.

Huye luna, luna, luna.
Si vinieran los gitanos,
harían con tu corazón
collares y anillos blancos.

Niño, déjame que baile.
Cuando vengan los gitanos,
te encontrarán sobre el yunque
con los ojillos cerrados.

Huye luna, luna, luna,
que ya siento sus caballos.

Niño, déjame, no pises
mi blancor almidonado.

El jinete se acercaba
tocando el tambor del llano.
Dentro de la fragua el niño,
tiene los ojos cerrados.

Por el olivar venían,
bronce y sueño, los gitanos.
Las cabezas levantadas
y los ojos entornados.

Cómo canta la zumaya,
¡ay, cómo canta en el árbol!
Por el cielo va la luna
con un niño de la mano.

Dentro de la fragua lloran,
dando gritos, los gitanos.
El aire la vela, vela.
El aire la está velando.

Federico García Lorca, 1928

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